Les salades d’escarole

Dansent en robe à paniers

Sous la lune blonde et molle

Qui se lève pour souper.

Un couple d’amants s’isole

Gracieux comme un huilier

Et va sous un mouflier

Voir pousser les croquignoles.

Les salades d’escarole

Demain elles danseront

Dans leur urne funéraire

Sous les faces lunéraires

Qui dînent d’un œil vairon

Et feront sur leurs frisons

L’escalade des paroles

Et le pas des postillons...

Cependant, la terre gronde,

Et dans cette dame blonde

Et dans ce monsieur qui ment,

La mort, lampe d’ossements,

Consume l’huile qui tombe...

Léon Paul Fargue