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L’enfant,
des figues dans la main.
Les abeilles
sont là, bourdonnent dans la rue.
L’enfant
s’accroche au rire du Priape,
Englue le
marbre de miel noir
Et les
abeilles vont manger.
Au bout de
la rue, les portiques.
Mais blancs,
beaucoup plus haut.
Eux et
l’azur tremblent d’un même cri.
Les animaux
sont maigres à poil ras
(Comme en
Espagne).
Une flaque
d’huile rancit
Au pied de
la pierre votive.
Gousses de
fèves écossées,
On offre aux
dieux ce que mangent les hommes
Et les mêmes
paroles qui
Nièrent la
nuit suspendue
Sur le
Théâtre.
Jean Tartel
Extrait de
« Les Villes ouvertes »