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L’enfant, des figues dans la main.

Les abeilles sont là, bourdonnent dans la rue.

L’enfant s’accroche au rire du Priape,

Englue le marbre de miel noir

Et les abeilles vont manger.

 

Au bout de la rue, les portiques.

Mais blancs, beaucoup plus haut.

Eux et l’azur tremblent d’un même cri.

 

Les animaux sont maigres à poil ras

(Comme en Espagne).

Une flaque d’huile rancit

Au pied de la pierre votive.

Gousses de fèves écossées,

On offre aux dieux ce que mangent les hommes

Et les mêmes paroles qui

Nièrent la nuit suspendue

Sur le Théâtre.

 

Jean Tartel

 

Extrait de « Les Villes ouvertes »

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