L’été avec son lard. Oliviers, glaçons.

Une jeune fille joue aux cartes avec sa mère.

Le pastis est calme comme un prêtre.

Venelles à clafoutis. Villas meurettes.

Chaque soir, il niche ses volailles

Dans la poche d’une nubile,

Gasconne sur la grand-place avec les chevaux.

De loin, on dirait des fileuses.

Plus tard il chasse le cru

Dans les trèfles aux pompons lourds de pivoine,

Tire sur une ou deux idoles

Avant de cuver dans la taverne des feuilles.

Yves Martin

Extrait de : « Le marcheur »