Or, tout était truqué. Du plâtre en la farine

Dans le sel, de la terre, et, dans le pain, de tout.

Du poison dans le vin, puis, pour couper la toux

Des pastilles de miel en pure saccharine.

De vieux pneus en lambeaux tassés dans des terrines

Deviennent tripes. Mais les restaurants surtout

Avec des bas morceaux font des plats de haut goût

Dont le prix approche le goût, on le devine.

Seul de tous, mon boucher garde l’honnêteté

D’offrir, sur un étal galamment apprêté,

De vraie viande. J’y cours, je souris à sa bonne,

Donne mes cartes, en lorgnant son frais minois,

Et le traître remplit — que Satan lui pardonne —

Mon sac de fausse côte et de gîte à la noix...

Boris Vian 1944