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Remarque avant de lire ce texte : Lisez-le vous.
En effet les textes de Gaston Couté sont presque tous écrits pour être dits. Il faut donc " se les lire ". Les entendre. Ils ont le rythme de la parole. Ils sont "à la bouche", pas pour les yeux...

Gaston Couté 1880 1911

 
Le champ de naviots

L'matin, quand qu'j'ai cassé la croûte,
J'pouill' ma blous', j'prends moun hottezieau
Et mon bezouet, et pis, en route !
J'm'en vas, coumme un pauv' sautezieau,
En traînant ma vieill' patt' qui r'chigne
A forc' d'aller par monts, par vieaux,
J'm'en vas piocher mon quarquier d'vigne
Qu'est à couté du champ d'naviots !

Et là-bas, tandis que j'm'esquinte
A racler l'harbe autour des " sâs "
Que j'su', que j'souff', que j'geins, que j'quinte
Pour gangner l'bout d'pain que j'n'ai pas...
J'vois passer souvent dans la s'maine
Des tas d'gens qui braill'nt coumm' des vieaux ;
C'est un pauv' bougr' que l'on emmène
Pour l'entarrer dans l'champ d'naviots.

J'en ai-t-y vu d'pis l'temps que j'pioche !
J'en ai-t-y vu d'ces entarr'ments :
J'ai vu passer c'ti du p'tit mioche
Et c'ti du vieux d'quater'vingts ans ;
J'ai vu passer c'ti d'la pauv'fille
Et c'ti des poqu's aux bourgeoisieaux,
Et c'ti des ceux d'tout' ma famille
Qui dorm'nt à c'tt' heur' dans l'champ d'naviots !

Et tertous, l'pésan coumme el'riche,
El'rich' tout coumme el'pauv' pésan,
On les a mis à plat sous l'friche ;
C'est pus qu'du feumier à pesent,
Du bon feumier qu'engraiss' ma tarre
Et rend meilleurs les vins nouvieaux :
V'là c'que c'est qu'd'êt' propriétare
D'eun'vigne en cont' el'champ d'naviots !

Après tout, faut pas tant que j'blague,
ça m'arriv'ra itou, tout ça :
La vi', c'est eun âbr' qu'on élague...
Et j's'rai la branch' qu'la Mort coup'ra.
J'pass'rai un bieau souèr calme et digne,
Tandis qu'chant'ront les p'tits moignaux...
Et quand qu'on m'trouv'ra dans ma vigne,
On m'emport'ra dans l'champ d'naviots !

Paysan à la ville, poète-chansonnier, Gaston Couté n'a pas la postérité qu'il mérite, du moins dans les milieux universitaires. C'est à peine si on le considère comme un poète, sans doute parce qu'il se permit la liberté impardonnable d'écrire dans une langue parfois populaire, et même en patois, parce qu'il se tint en marge de tous les mouvements littéraires et prétendit même nouer un contact direct avec le public en interprétant lui-même ses poèmes dans les cabarets de Paris. Bref, une personne pas fréquentable, dont la légende veut qu'il ne négligea pas de donner de temps en temps le coup de poing, en particulier contre Aristide Bruant dont il détestait le pittoresque facile. Ces poèmes, loin d'être anodins, parfois écrits dans le français le plus pur, parfois dans une langue beauceronne qui restitue avec gouaille la révolte d'un jeune poète asphyxié par les étroitesses et les hypocrisies de l'athmosphère villageoise, témoignent pourtant d'une sensibilité et d'une délicatesse qui leur feraient mériter une place dans la bibliothèque de tous les amoureux de la poésie, si seulement ils étaient réédités. Hélas, il ne le sont plus depuis quelques années. Pourtant, la poésie de Couté continue à vivre parce qu'elle est "bonne à dire" et qu'elle compte donc de nombreux amis parmi les interprètes de poésie.